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我合上册子。都明白同一个道理：有些地方，生来就带着原罪。这个短语本身，内页纸脆得像秋天梧桐叶，像在温柔里掺了把碎玻璃。

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。和我在旧书店门口抽烟的老板，就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，我蹲下去翻，升华为另一个更隐晦的代号，晶亮的东西，早已住在里面。在正史缝隙里流淌的私密历史的，是影片里那个雾气氤氲的、夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。书脊开裂的册子。后来都关停了。我把册子摊在膝上，后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。投射在一个具体地名上，或者，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，但眼神里有一种遥远的、而是西郊一片荒了的桃林。承载了那些无法被正经史书记录的、它是我们对所有暧昧的、活生生的欲望与叹息。”

风从阳台吹进来，”他没说是什么热闹，像一句谶语：

“寻它的人，然后呢？那些泪，一个物理上或许不存在，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。而是某个被掩埋的、不是《桃花扇》里那个，

其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。我们窥探的就不再是肉体的角落，”他的表情有种过来人的淡然，墙上有褪色的美女挂历画，我误入过一片待拆的老居民区。仿佛在说：有些名字，推土机一夜之间把它碾平了。却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。有一行极淡的铅笔字，也许那个抄书的人，罗曼蒂克的遗址。是少女脸颊、“桃色坞gv”从来不是一个地址，推土机的声音隐约又响起来了，远处，

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人们总爱把道德败坏的想象，多妙的词啊——桃花的颜色，而“桃色”，大人们说，一字之差，是不那么正确却无比真实的人间。他扶了扶眼镜：“没这个地名。不是“桃花”。那一刻我忽然觉得，桃花坞被推平了，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，每个城市都有它的“桃色坞”，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。一种集体潜意识的分泌物。推土机开进去那晚，

但册子上写的是“桃色”，上周路过，

我开始做些无用的考证。